* * *
Высокий господин в плаще лиловом,
Во мраке выходящий из огня,
Там, где старинным оловом столовым
Украшены столы у края дня.Чтоб тока в лампах не было в помине,
Ждут свечи, желтых ящерок храня,
Высокий господин в костюме синем,
Под утро выходящий из огня.И я гляжу в огонь, которым светел,
Как слово «светел», старый монитор.
Там сто рисунков: кое-где заметен
Единорог – реальность дивных гор.Ты говорил, а я не понимала,
Какое это чудо, и опять,
Чтобы вернулось навсегда начало,
Я больше не желаю понимать.Вот, лунно-темен и туманно-весел,
Про личное не спрашивает перс:
Он думает, что у меня их десять –
А у меня любовь одна и есть;Но он не знает, что это такое –
А я не знаю, с чем ее сравнить:
Есть в шуме улиц мерное, морское
И нет волны, что бьется о гранит.Но улицы погружены не в осень,
А в изумруд… должно быть, сенью крыл…
Смотри, свое творенье Бог не бросил!..
…И ты свое, конечно, не забыл.
