В. Куцев
Как тонкое облако небо весны
Скрывает от наших сердец,
Мы слышим порой, будто дни сочтены,
Что миру приходит конец.Но все ж из-за слухов - пустых пустяков -
Не станем ходить как в бреду:
Он видел пришельцев из высших веков
На Невском, в каком-то году.Я верю ему: он чудесен, как сад,
И сердцем, и даже на вид.
Он Ангелов видел, он был в небесах
И знает, о чем говорит.Когда на любовь не приходит ответ,
Приходят ненастные дни;
Терзать шестьдесят или более лет
Меня обещают они.Но из-за почтовых моих голубей
Не станем нахмуривать бровь:
Пять раз он любил, раз от разу слабей,
Вот счастье - проходит любовь!Я верю ему: он прекрасен, как сад,
И сердцем, и даже на вид,
Он Ангелов видел, он был в небесах
И знает, о чем говорит.Мы слышим порой, что невредно мечтать.
О вечной счастливой любви.
О счастьи. О том, что на век благодать.
О том, что нас любит Равви.Что станет все краше в юдоли земной
И мир не взорвется войной...
А он говорит, будто все до одной
Исполнятся, все до одной.Я верю ему: он возлюблен, как сад -
И сердцем, и даже на вид.
Он Ангелов видел, и был в небесах,
И знает, о чем говорит.
