* * *
Небо покрывается корою
Чёрных туч, восток глотает пламя.
Что же, если не было игрою
Всё, что в этом мире было с нами?Да какая разница теперь-то?
Ведь целы моей гитары струны.
Может, Кея не отыщет Герда.
Но зато как ночи эти лунны!Биться на костре и биться в пляске,
Биться на мечах и над вопросом…
Сколько ни кричите: «Сбросим маски!»,
Буратино остаётся с носом.
